Bosch y Manolo
Por Efraim Castillo
Mientras ellos se enfrascaban en una discusión sobre la
determinación de mi futuro, me sentí como un animal acosado. Pensaba en nuestra
generación del sesenta, diluida y aplastada hasta el extremo de tener que importar
consignas desde Cuba. Trujillo nos había impuesto el criterio de su dominicanidad y por eso fuimos
manejados como hombres y mujeres errantes alrededor de él. Vivimos
apesadumbrados bajo la sospecha de si, en verdad, podíamos depender de nosotros
mismos o de los que construían la fosa para despedazarnos y enterrarnos en esta
isla maniquea, adentrada en el sueño límbico de la imitación y la vacuidad.
A pesar de todo, ni nuestros instintos, ni los
cojones e hímenes de nuestros poetas se quebraron, cuando fuimos agua y materia
virgen en las mazmorras; ni cuando emergieron desde el horizonte marino los
arcabuces de la colonia y sus ensalmos mágicos para embestirnos; ni siquiera
cuando se asentaron en nuestras costas las furias de los piratas y fuimos
vendidos día a día al mejor postor; ni cuando los haitianos nos tragaron por el
desamparo de la metrópoli.
Nuestros instintos de rebeldía fueron domesticados de 1930
a 1961, y luego confundidos cuando se unieron los que esperaban desde fuera la
caída de Trujillo, junto a los que, desde dentro, regurgitaron sus apetencias
de poder y se alzaron con el santo y la limosna, engañándonos con el
subterfugio de unas elecciones que luego violentaron con el golpe de estado a Juan
Bosch, quien fue, quizás, la más pura excepción del exilio, pero que no supo
mantener lo ganado, ni las esperanzas de los que creímos que la rehabilitación moral
del país podía renacer con sus promesas.
Manolo Tavárez, la cara pura de una generación aprisionada
por la historia, tomó la espada del ángel y la blandió como un calco de
dulzura, pero terriblemente emparentado a la alquimia de los sueños, a
esa concepción del mundo en que fantasía y pasión fundan el amor a la luz
de la ilusión. Manolo encarnaba el atajo para una generación diluida;
representaba el único sendero para establecer una identidad que estaba maniatada
y su fracaso fue contemplarse en el espejo equivocado, en aquel que brilla como
concreción de la utopía, del flagelo que se vuelve pasión, furia descontrolada
y termina succionado por la realidad que muerde.
Con la muerte de Manolo nuestra generación quedó huérfana,
conduciéndonos a la atomización, a un shock de amarguras que
dispersó nuestros anhelos y nos cubrió de pesadumbre. Por eso, nos hemos conformado
con narrar, poetizar y garabatear papeles y lienzos en busca de una sustancia
que nos lleve al paraíso perdido. Pero, ¿y entonces? ¿Lograremos emitir señales
para clamar una defensa abrazada a la memoria pasionaria, al sacrificio y la gratitud?
Lo sé. Después no habrá nada, porque el tejido se hilvanará nuevamente desde la
trampa de lo inauténtico, de eso que nace socavado y golpeado.
(Fragmento del Capítulo 28 de Guerrilla nuestra de cada
día, 1964)
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